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Sur la Corse Raide

By NEUFDIXIEME

July 3^rd, 2018

Rodrigue, figure de biking man définitif

Et soudain, Rodrigue n’a plus eu de cœur. Il s’est assis, là, sur une chaise en plastique placée sous une bâche ployant sous le poids des eaux, et sa tête a légèrement penché sur le côté. Même ses dreadlocks n’ont pas moufté. Il s’est endormi comme un bienheureux qui a fait son dû : 700 km et 13 000 m de dénivelé, le tout bouclé en moins de deux jours, alors qu’il en avait légalement 3 de plus. Sur la route Rodrigue, Lombard de son nom, architecte de profession, Bmxeur par passion, a eu des hallucinations. Il a vu des dinosaures. Il a eu de la chance, car nous, on a rien vu, au début.

Car trouver un participant du Biking Man, épreuve d’exploration cycliste avec des barrières horaires, sans assistance, c’est comme chercher un cycliste dans tout fucking Pékin. Surtout quand il pleut des Corses, euh des cordes, que l’île de Beauté a décidé de se noyer, qu’on ne circule plus, mais qu’on aquaplane. Surtout quand elle a décidé d’envelopper le concurrent dans un brouillard qui tient plus du fog londonien que de la petite brume d’Irlande et que le maquis a pris des airs de landes. Qu’on a (mal) dormi dans le coffre d’une voiture de location, avec les genoux qui dépassent, et que malgré le réveil à 4 h (dont 2 h et quart de mauvais sommeil), on a réussi à rater la seule paire de Corses de la course, censés arriver les premiers. Eux roulent depuis 41 h (à vélo), nous depuis 10 (en auto). Ca promet.

Ils roulent moins vite que leurs ombres.

Mais qu'est-ce que j'ai fait au Bon Dieu.

Au camping du CP 3 qui marquait l’entrée dans le Cap Corse, on l’avait croisé, Rodrigue. Et aussi Perrine Fages. La demoiselle qu’on était censés suivre. On avait fini par la repérer sur un bout de route après Belgodère, entre deux énormes pins parasols, sur une route qu’on aurait dit asphaltée de frais exprès pour la course. Une apparition divine. A ce moment-là, il ne pleuvait pas encore. Les nuages gris-noir se contentaient de nous menacer comme un Corse à qui on oserait demander s’il aime son île. C’est dans ces nuances cambouis, que nous l’avons distinguée, maillot rose, jambes tannées et fuselées. Perrine. On avait raté une première fois la paire de Corses, et on allait pas nous la refaire à l’envers. On avait vu passer des coureurs dans un village perché et désert, sans savoir s’ils faisaient partie ou non de la course. Le tracker nous avait déjà perdus, nous allions comprendre plus tard, à nos dépens, qu’il était bipolaire. Un coup ça marche, un coup pas. Nous étions remontés dans la voiture bredouilles, à demi-désespérés de n’avoir en une demi-journée, immortalisé aucun cuissard officiel.

Autant vous dire que la vue de Perrine sur la D 71 roulant à 14 km/ h au km 500 et des brouettes nous a transcendés. On aurait au moins une photo. Et même 2, puisque, bingo, la paire de Corses était dans sa roue. On n’allait plus la lâcher jusqu’à la barrière horaire suivante, matérialisé par un camping qui n’incitait pas à venir passer ses vacances en Corse.

Au CP 3, on faisait donc la connaissance de Perrine, alors qu’elle se plaignait à un autre coureur d’avoir ruiné sa manucure. Le cv de la dame déboîtait. D’abord cavalière de haut niveau, Perrine donna ensuite dans tout ce qui est dur et long : expéditions, triathlons. Elle s’était mise au vélo sur le tard et avait trouvé ça plutôt facile de progresser. Au CP3, malgré sa fatigue (elle n’avait quasi pas dormi), le froid enduré, elle croyait encore qu’elle pourrait terminer le lendemain matin, à 8 h, histoire de boucler l’affaire en 48 h. Le dernier était encore à 250 km de là. Ah, se dit-on, les dantesques écarts générés par l’ultra-endurance ne nous laisseront donc pas de repos ! Eh bien non. Nous allions être obligés de retarder notre pause omelette au brocciu, remonter dans la voiture et prendre de l’avance.

Dans la montée du désert des Agriates, nous faillîmes voir des dinosaures, à force. Et des tas de Perrine aussi, tellement nous avions envie de voir poindre le rose de son maillot dans le coucher de soleil qui embrasait alors la montagne. Mais la nuit tombe aussi en Corse. Lentement, inexorablement… La photo allait forcément être moins belle. Une lueur d’espoir enfin, vers 20 h 30 quand dodelina un truc fluo au fin fond d’un lointain virage. Le photographe, posté un peu plus haut, qui attendait un hurlement de vigie soulagée depuis près d’une heure, l’entendit enfin. « Elle arriiiiiiive ! ». Les cheveux qui dépassent du casque, le maillot fluo, les jambes fines et bronzées. Tout y était ! Sur le bord de la route, on ne se sentis plus de joie et comme le corbeau de la fable, on laissa tomber son chewing-gum sans sucre censé combler l’omelette au brocciu, pour hurler encore : allez Perrine, allez Perrine, allez.

Mais ce fut Rodrigue, déjà. Qui nous assomma littéralement en nous annonçant que la Perrine, eh bien, elle était déjà passée. Conciliabule post-traumatique avec le photographe : mais, euh, comment était-ce possible ? Depuis plus d’une heure qu’on était là, on avait vu personneuuuu de chez personneuuuu. Elle ne pouvait pas être devant, non, nous nous refusions à cette sinistre éventualité. Alors, nous attendîmes. Nous songeâmes que le Rodrigue, il était fatigué, et à l’époque, nous ne savions rien de ses hallus, sinon on ne l’aurait carrément pas cru ! Alors, dépités, nous attendîmes sans trop y croire. Et elle arriva. Bien sûr que nous allions lui mettre nos phares dans la figure au sommet du col. Bien sûr qu’on allait lui envoyer quelques gaz de nos échappements en suivant, parce que notre mission, c’était de rapporter en priorité des images de Perrine.

Après avoir décidé que les photos de nuit, ça suffisait, le fait est qu’on ne savait pas encore qu’ici la nuit ici, avait tendance à se confondre avec le jour, il a fallu se trouver un spot pour dormir dans la voiture (je vous invite à revenir ici à un précédent paragraphe, là où les genoux dépassent de la voiture.)

Réveil matinal et azimuté. Matinée grise. Le tracker nous indique que les Corses sont passés, alors que c’était eux, en avance sur Perrine, que nous voulions attraper. Encore un coup des Indépendantistes. Allez, passer la cinquième jusqu’à l’arrivée, Place Saint-Nicolas à Bastia, si l’on veut les choper bien épuisés comme il faut. Bastia, à 4 h 45 h du mat’ c’est comme Napoléon après Waterloo, humide et désolé. On apprend que le premier a fini 29 heures, c’est un Suédois, Mikael Flockhart, qui n’a vraisemblablement pas été dépaysé par le froid. On tombe sur la famille qui papote avec les locaux de l’étape. Ils ont un nom : Loïc Léonardi et Anthony Furiani. En les écoutant raconter leur course, on se demande comment on peut rouler aussi vite et parler aussi lentement. On guette l’ouverture du café le plus proche, pour se remettre de notre dépit d’avoir manqué l’arrivée des Corses, quand bien ils ont franchi la ligne frais comme du pâté de myrte. On tente de se consoler en se disant que ce n’est pas encore là qu’on aurait eu la photo traits creusés, teint de cire, yeux éteints. Bon, y en a quand même un des deux qui a le dos en vrac. Déjà ça d’humain. Alors, comme on commence à avoir le syndrome « maman, j’ai encore raté le champion », on se demande si on ne va pas aller à la rencontre de Perrine qui se fait attendre. On consulte Axel qui est plus disert que la veille (oui, on ne vous a pas dit, mais la veille, Axel Carion, l’organisateur, le créateur de la course et de tout le circuit Biking Man, avait l’air un peu stone, mais on est absolument sûrs que c’est de fatigue) et il nous assure que la demoiselle est encore loin de l’arrivée. Alors, on décide de partir à sa rencontre, en sens inverse. Fatalement, on tombera sur elle.

Nous voici donc en train de quitter le parking, mais le temps de se tromper de route et de revenir, ne voilà-t-il pas que l’on voit le satané maillot fluo ! C’est ELLE. Damned. Demi-tour en mode retrait permis assuré, et nous voici sur la place. Mais en se rapprochant… P….. C’est encore Rodrigue ! Tabernacle. Maintenant qu’on est là, autant se renseigner. On nous détaille le matériel obligatoire : casque, gants, couverture de survie, lunettes, pompe, kit de réparation, coupe-vent, lumières… On papote. Rodrigue n’a pas vu que des dinosaures, il a eu sa route coupée par des chats sauvages et des chauve-souris. Un vrai bestiaire. On aurait préféré qu’il voit des Perrine. Elle n’arrive pas, alors, on décide de repartir….

Dégâts collatéraux du chauffage soviétique.

On rebrousse la route, sûrs de notre fait, l’œil aux aguets. Repousser le doute qui s’insinue dans nos têtes : et si elle avait décidé de s’arrêter dormir dans un fourré et qu’on la ratait ? Le mauvais sort va-t-il continuer à s’abattre sur nous comme la flotte sur cette maudite île ? Mais nous filons, traquons le point de vue qui fera dire au service photo sans l’explication d’une légende : tiens, ça c’est en Corse ! Jetons notre dévolu sur une tour Génoise, bien couleur locale. Puis comme Elle n’arrive toujours pas, on use encore un peu d’essence entre les différents spots potables du coin pour trouver le meilleur.

On la distingue enfin dans la bruine de 8 h du matin. Vers Ampogia, sur fond d’arbustes brûlés et de maquis emmêlé. C’est bien Elle, mais au lieu d’une position de coursière, cabrée en plein effort sur son spade tout carbone, elle est en train de se déshabiller, de façon tout à fait nonchalante. Zut. La photo va faire un peu trop farniente, on va nous dire, rigolard, « alors, c’est ça votre course d’ultra-endurance, ah ah ah. » On la suit plein de regrets, mais d’espoir aussi, on s’arrête devant chez Jeannot, un bar viril, on se dit que l’image sera parlante, une fille qui pédale et cinq gars qui ont une bonne descente. Puis c’est l’arrivée, 9 h 37. Elle n’a pas rempli son objectif, mais elle est heureuse. Pour elle, comme pour les 93 autres participants, le Biking Man auquel on pourrait rajouter woman (avec 9 participantes) est « cette course intelligente qui permet à chacun de faire sa stratégie, de découvrir la diversité d’un pays à son rythme. » Tout dépend toutefois de quel rythme on parle : avec 14 000 km de pédalage au compteur, Perrine fait partie des affûtés capables de finir dans le premier tiers et 2 e femme, 26 e, après 51 h et 7 mn de course. Le temps de poser son vélo, et on lui offre le fameux t-shirt de finisher, sans lequel l’ultra-endurance ne pourrait pas figurer dans un CV de winner, puis, elle se fait masser avant de nous suivre dans le café qui nous en sert sans discontinuer depuis l’ouverture. Un peu fébriles, on a le fin mot de l’histoire sur la différence de timing. Cette nuit, la dernière avant la ligne, Perrine s’était roulée en boule, après avoir superposé sur elle, un à un, tous ses vêtements. Quarante minutes à tenter de dormir sur le parvis d’un cimetière quelque part non loin de Bastia. Quarante minutes pour rien. Car le froid et la pluie s’étaient ligués pour l’en empêcher. Pas de power naps, donc, ces micro-sommeils censés requinqués sa femme. « Puis, vers 4 h du matin, ma lumière s’est éteinte. J’ai pris ça comme un signe : elle me disait qu’il fallait que je me repose à nouveau. Cette fois, j’ai rajouté la couverture de survie. C’était la première fois que je m’en servais, alors, je n’étais pas très confiante. Mais elle porte bien son nom finalement, plutôt efficace… » En sortant du café, on croise Nora, une Russe trempée à qui on a l’audace de demander si on peut prendre son vélo pour illustrer l’aspect matériel de l’épreuve. On lui dépiaute ses sacoches, on dispose l’intégralité des accessoires par terre, et pendant que le photographe fait clic-clac, l’auteure remarque un bout de chaussure cramé et apprend que Nora a voulu réchauffer celle-ci sur la lampe de chevet du l’hôtel où elle a dormi. Pour les uns, c’est des hallus, pour d’autres, de drôles d’idées.

Maintenant qu’on a assuré l’héroïne de l’histoire, il va falloir aller chercher les seconds rôles. Prendre le parcours à rebours pour chercher les moins entraînés, les plus touristes. Croiser la route glissante de ceux qui ne tirent pas de plans sur le chrono, comme sur ce plateau vers Montegrosso, où, dans le brouillard empêtrés, se dessinent des grupettos décidés à s’entraider. Chercher, oui, mais où ? Sur ce plateau aux airs d’Ecosse, de causses, pendant des heures, on cherche le coureur, on en voit bien passer, mais le tracker est à nouveau bon pour l’asile et nous donne des infos non conformes aux dossards que l’on distingue à peine dans le brouillard. On se perd, et on se retrouve enfin sur cette petite route repérée le premier jour, qui nous avait parue bucolique à souhait. Ca y est, on en tient enfin un ! Un Espagnol bon à essorer qui réclame un selfie avec ses compagnons de (dé)route. Ils gardent le sourire, mais enragent de ne pas voir l’île de Beauté sous son meilleur profil. « Ca pour monter, ça monte, ça pour pleuvoir, ça pleut ! ». Et de repartir sur leurs selles qui ruissellent et leurs dérailleurs qui pleurent. Certains, presque tous, nous font coucous, et cocus, nous privant du cliché qui dévoile un rictus, un peu de bave aux lèvres, ah, toute cette souffrance effacée par un sourire forcé... Tromperie née de la mode selfie. Et nous qui voulons de vous dans votre jus, nous nous sentons floués à chaque V de la victoire, à chaque pouce levé, à chaque regard vers l’objectif… Le photographe qui a jailli de la portière, courant comme un diable, son gros sac photo brinquebalant d’un côté et qui revient mouillé comme une serpillière, mais bredouille… Vous la sentez, la frustration ?

Côté coureur, ce n’est pas la fête non plus. Les descentes par 10° sur route glissante deviennent supplice alors que par météo normale elles auraient dû assurer l’appel d’air. C’est la galère. Et faire plus de photos de ces silhouettes ruisselantes confinerait à de l’acharnement journalistique proche du sensationnalisme. Alors, on trouve un hôtel pour cette nuit, où sous l’aspect basique se trame du miteux, avec vue sur la Nationale généreuse en camions. Au moins, n’aura-t-on pas les genoux qui dépassent.

Un autre matin. Gris toujours. Direction le Cap Corse : sur le tracker, auquel, malgré ses approximations et ses défaillances, nous continuons à faire confiance, une grosse grappe qui se profile. Ce qui nous questionne, car le Biking Man est très clair sur ce point de règlement : les pelotons sont interdits, tout au plus les gruppetos tolérés. Ca doit être encore un coup fumeux du GPS … Il y a une subtilité qu’on a pas dû saisir sur le parcours, car de coureur, on n’en voit pas la roue d’un. Mais où sont-ils, bon sang ? On a envie de jeter l’éponge, le terme ne saurait mieux convenir au caractère humide du moment. On s’est tapés des centaines de virages, presqu’autant de dos d’ânes, presque 1000 bornes en quatre jours, des allers-retours, des demi-tours… L’auteure de ces lignes tentant de prendre des notes, tout en gardant un œil sur Whatsapp, desfois que le réseau passe et que l’organisation nous délivre une information capitale, parce qu’il faut continuer à se méfier du live tracker qu’elle gère sur une autre fenêtre, le tout compressée dans une épingle à cheveux négociée habilement, mais rapidement par le photographe. On pensait avoir tout vu, tout connu avec ces ultra-trails qui nous égarent des nuits entières dans la pampa, mais là… Pourquoi diable sommes-nous là ? Parce que ce type de course et de format, on y croit ! C’est l’avenir ! Rigolez, rigolez, au premier UTMB (Ultra-Trail du Mont-Blanc, en 2003), on n’était pas nombreux non plus… Axel Carion, une fois qu’il a bu sa bassine de café, est en mesure de tout nous expliquer, toute cette expérience que ses participants sont venus chercher là. «Ils s’inscrivent pour se prouver plein de choses à eux-mêmes, vivre une aventure qu’on ne leur proposait pas avant dans le calendrier : entre la cyclo-sportive et le Tour de France, il y a de la place pour un nouveau format de course ». C’est après avoir établi, en 2017, un nouveau record de la traversée de l’Amérique du Sud à vélo en moins de 50 jours avec son compère le Suédois Andreas Fabricius, qu’Axel a eu cette idée de circuit offrant un visage plus accessible de l’ultra-endurance. «Nous voulons offrir le meilleur du pays. Nous sélectionnons les lieux sur deux critères principaux : la connexion avec la montagne et le déficit touristique selon les saisons. Dans cette course d’exploration sans assistance, en autonomie, on a fait en sorte que les barrières horaires (trois au total sur la course) soient suffisamment larges pour satisfaire trois types de public : ceux qui jouent le chrono, ceux qui tentent la place et ceux qui veulent finir.» …. » Pour son Biking Man, il a tout largué. Il y croit. Il prépare les prochaines étapes : Pérou en juillet, Tawain en octobre. « Le slow bike reste à inventer » conclut-il. Sur ce point, nous sommes d’accord : ce sera beaucoup plus facile à suivre.

Comme dans les ultra-trails, la notion de finisher est constitutive à ce format hybride. Finir. Quitte à en baver dans les dizaines de cols à enchainer, à acheter des gants Mapa comme l’ont fait certains, pour rester étanche au moins des mains. Après Perrine, le déluge : trois jours, où le crachin d’abord breton s’est mué en épisode cévenol. A la pointe du Cap Corse, dans le village D’Ersa, un jeune couple d’Allemands, lui grelottant, elle le réconfortant, patientent en attendant que cessent les hallebardes au dehors. Ils ont fait le pari de faire la course à deux, car c’est une possibilité qui s’offre aux moins capés. Eux aussi, entre deux frissons, dans la moiteur de leurs cuissards, disent avoir adoré le concept, « cette course faite par et pour les coureurs qui nous fait voir, malgré le temps, des beaux paysages.» On leur oppose que si l’île de Beauté porte son nom, c’est qu’elle a tant d’atours à dévoiler, mais que là, elle a fait sa pimbêche, voire sa vieille fille, en s’attifant avec de vieux rideaux de brume. Mais rien n’y fait, Ils ressortent, lui derrière, elle devant, on les suit, on les double. Ils seront notre dernière pêche du jour, nos petits poissons surgelés. Perrine a eu de la chance, elle, comme les premiers, elle a vu le soleil, eu même chaud dans les sublimes canyons de Bavella, eu le souffle coupé par la beauté des Calanques de Piana, crevé de soif, même, à pédaler sans eau pendant 6 h dans cette Corse hors-saison où les commerces ouverts ne pas légion, expérimenté la pleine lune dans le désert des Agriates. Beau à pleurer. Alors finir transie près des tombes, pensez, c’est oublié…

Et quand on se demande, entre deux épingles, "au fait quand est-ce qu’on poste ? Pas trop tard, hein, vu que c’est un sujet d’été", il faut se retenir de rire. Nous, paire de Bob l’éponge bons à essorer jusqu’à la membrane. Poster ? En été ? N’y pensez même pas.