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ROULEURS DE MECANIQUES

Mobyboys

By NEUFDIXIEME

September 7^th, 2018

En haut du Col de Portet d’Aspet, Sébastien Bernon dit Sébi, teddy bleu siglé 104 n’a pas oublié de coller son sticker Mobyboys sur le panneau qui indique le sommet. Un rite. En haut des 1069 m d’altitude et de 13% de dénivelé d’une route qui déroule de gentils lacets avant de finir en vilaines épingles à cheveux, le tout sous la pluie, il fallait bien marquer le coup, et faire son activiste. Le matin, ils sont partis de Saint-Lary dans l’Ariège, ont roulé 2 h et quelques, et réparé les quatre autres heures, à peu près. Alors ce matin, ils se sont levés tôt, et dans leurs bleus de travail vintage ont noirci leurs ongles et discuté carbu encrassé avant de faire profiter de leur pétarades à tout un village rigolard, à qui ça rappelle sa jeunesse.

En juin dernier, les Mobyboys ont enchainé 825 km à travers les Pyrénées, de Collioure à Irun, soit 15 000 m de dénivelé au fil d’une trentaine de cols. Le tout sur des meules d’époque promptes à tomber en rade…Ils sont dix : Sylvain Pillet, dit Sly le leader charismatique reconnaissable à sa combinaison beige tous les jours un peu plus noire (de cambouis) spécialiste des essais ski chez Salomon, 5000 km au compteur ; Yvan Alpy, son collègue au Sport marketing ; Sébi donc ex- cuistot reconverti dans le bois ; François Irion dit Franfran, spécialiste de l’appareillage dentaire ; Benjamin Bontaz, dit Ben, dit encore le "Commercial" en référence à son poste chez Pernod-Ricard et à sa passion immodérée pour la Suze ; François-Xavier Guilgué dit Fx, ex-employé dans une société de solutions après sinistres qui s’est marié à mobylette ; Hendrik Van heek et ses deux fils Kevin et Marvin, hôteliers. Et enfin, Anthony Faure dit Coco-Fesse, serveur. Tous sont d’Annecy ou des Alpes. Moyenne d’âge 35 ans, mais 10 d’âge mental. Dix ou de quoi monter une équipe de foot, mais au ballon rond pourtant terriblement et tout le temps de saison, ils ont préféré le carré d’un moteur 49, 9 cc. Quoique. Plus un qui ne soit réellement d’origine.

Un rapide tour des pétoires nous éclaire sur les modifications de ces machines des années 60, toutes kitées en 70 ou 75. Avec la garantie de filer à 40 km/ dans les cols et de doubler la mise sur le plat et en descente. Ici, une Av 44 Motobécane acquise par Sylvain mais au moteur MBK 51, là une Bleue, celle d’Yvan, présentée fièrement comme la fourgonette de la pétrolette. Ici, la Peugeot 104 de Sébi « ma seule et unique, ma première brêle, mais à la selle refaite en mousse et cuir, car il faut bien l’avouer, à la fin de la journée, on a mal aux fesses ». Seule brêle d’origine, celle de Ben est vierge. Orange. Comme la combi de son maître. «Elle a appartenu à mon grand-père, puis à ma mère. Un 103 Peugeot, c’est du solide. » Vrai : Ben est le seul du trip à ne jamais être monté dans le camion, benne qui sanctionne la machine défaillante et son pilote frustré. Là-haut, dans la brume à couper au couteau, la trousse à outils est de sortie. Courroie de rechange, pinces, brosse et clés à bougies… « En principe, tout le monde doit ou devrait savoir réparer sa mob » affirme Sylvain. « Mais il y a des plus doués que d’autres… » Personne ne sera dénoncé. Mais au fil des jours, le seuil de tolérance a été abaissé : si tu casses ta mob, et que tu ne la répares pas au bout d’un quart d’heure, tu montes dans le camion. » Sly, Kevin, et Sebi membres du crew historique approuvent ce diktat. D’ailleurs, s’interroge Sly, « on va peut-être rajouter une épreuve de démontage et de remontage de carburateur » pour devenir Mobyboy. Actuellement pour être intronisé et digne de recevoir la Mobybox (cadeau de bienvenue composé d’un tee-shirt, d’une casquette, de stickers et d’écussons) il faut avoir au moins effectué une sortie de 2 jours et émettre publiquement sa volonté.

Sous la lourde voûte des arbres de la forêt de La Paloumière, en resdescendant le col de Portet d’Aspet qui n’a jamais collu telle pollution aux gaz d’échappement vintage, le gang de brêles, du côté d’Annecy c’est ainsi qu’on les appelle, s’arrête devant la stèle de Fabio Casartelli, cycliste italien qui y laissa sa vie lors du Tour de France 1995. Car faire la traversée des Pyrénées, c’est fatalement s’en cogner tous les cols, parmi les plus mythiques du Tour de France. Et comme vous allez le constater, c’est parfois plus simple et moins essoufflant de pédaler sur un vélo que sur un mobylette. Pourquoi cette idée folle ? Comment donc s’est formé ce cartel de meules, à ce niveau de confidentialité, on peut même évoquer le terme de secte ? Autour de la table, entre Rioja et Paëlla de l’Ostea Dera Rheu, Sly, le MobyBoss nous instruit. «Ca s’est fait sur le balcon, un soir que nos femmes étaient sorties, une fois de plus sans nous. On s’est dit qu’il fallait absolument rattraper notre retard en la matière et on s’est demandés quoi faire. Puis, j’ai repensé à ce gars sur Annecy qui avait fait le Mont Ventoux aller-retour en mobylette. Aucun d’entre nous, sauf Ben n’avait de bécane, alors on s’est tous fournis sur le Bon Coin pour 200 euros en moyenne. » Sébi, Kevin, Etienne et Vincent (ces deux-là étaient absents sur la traversée des Pyrénées), et bien sûr Sly : voilà nos 5 Mobyboys historiques, qui se sont auto-proclamés les « First Five » partis faire la traversée des Alpes en 4 jours. « Tout de suite à 5, ça fait deux fois moins de panne… » note Sébi. Remarque judicieuse et on ne peut plus réaliste qui se confirmera dès les premières heures du périple. Partis de Collioure sous le soleil, par des petites routes percluses de gravillons où le camion suiveur affrétant les affaires eût du mal à passer, ils participèrent gaiement à l’improbable Fête de l’Anchois. Le deuxième jour, repartant de Prades, Fx serrait son moteur, Sly tombait 4 fois en panne, galères sans fin qui abrégèrent l’étape. A l’aube du troisième jour, à Ax Les Thermes, les soucis mécaniques, devenus routine, n’empêchèrent pas les Mobyboys de se retrouver dans un garage spécialisé dans le vélo qui recelait dans ses tiroirs des tonnes de pièces de mob. Généreux, le propriétaire donna l’autorisation de se servir. Butin : des condensateurs et un vieux klaxon. Parfait pour filer vers Saint-Lary en faisant encore plus de bruit… Un Moby ça ose tout, c’est même à cela qu’on le reconnaît. Audiard aurait kiffé.

Un ectoplasme en train de passer la frontière... Que fait Interpol ?

Fin de la première partie du trip. On repart d’Espagne la panse bien pleine et forcément, dans le col du Portilhon où le panorama s’accompagne d’une plaque commémorant les nombreux vainqueurs Espagnols du Tour de France, les mobs sont à la peine. Pourtant, il va falloir ne pas trop traîner : aujourd’hui, c’est l’étape des 8 cols, 135 km, la plus grosse journée en termes de dénivelé positif (4000 m). Sous le casque, on revendique l’approche basique : « rouler avec nos mobs dans de beaux paysages ». Saluer les motards comme s’ils étaient leur égal en bons potaches, foncer en position de l’œuf en descente, un pied sorti un brin frimeur, à chaque virage. Se tirer la bourre en haut d’un col dans un bruit de moteur poussif, voire agonisant. Puis s’offrir une bonne bière. Ambiance Joe Bar Team. Col de Peyresourde, où les passages successifs ont effacé les noms des héros du Tour au sol, une échappée. Kevin caracole en tête, suivi de son père. A 1563 m, la fraîcheur s’insinue sous les combis. La cabane d’Alain « du haut du col », ses crêpes à 60 cents, « le vrai prix, dit-il, « les autres se font du sucre sur votre dos », et ses casse-têtes en bois fait maison « qui excitent les mamies, jusqu’à les faire monter sur les tables ! », offrent une pause loufoque avant de basculer de la Haute-Garonne aux Hautes-Pyrénées. Plus tard, Sebi casse sa chaîne alors que les bords de route se sont parées d’abord de coquelicots et de boutons d’or, puis, élévation oblige, de lupins, avant que la brume n’enveloppe tout et que l’on n’y voit plus rien en haut du Col d’Aspin. Sur leur mobs, ils sont bien, on a envie de leur chanter la chanson de Lili Drop, même quand tout va mal.

Le soir, à la Bergerie de la Séoube à Campan, entre deux parties de fléchettes et de pétanque, en mangeant la garbure locale, soupe de haricots tarbais, puis en finissant la soirée au coin du feu avec Marvin à la guitare, on rêve un peu. A ce projet de Moby Beer festival qui devrait se tenir en juin prochain, avec des brasseurs artisanaux. Ou à ces ateliers de bricolage, puisque la France vit un revival de la bylette. Ou encore, à racheter cette foutue mobylette, 2 km au compteur, encore sous plastique, repérée chez un vieux paysan de l’Ain, qui ayant compris, devant tant d’insistance, la valeur de son engin qui pourtant lui semblait jusqu’alors ne valoir rien, en réclame désormais 1000 euros, soit deux fois et demi plus que ce que Sly en propose… Au comptoir, le matin, en buvant un dernier petit noir avant de remonter en selle, on apprend qu’ici les brêles se nomment « Pétahunes » et qu’une course, plutôt un tourniquet les réunit parfois à Tarbes. Pas de quoi fouetter un Mobyboy.

La pluie a gorgé les torrents, le vert alentour en devient fluorescent, et Fx s’asphyxie à pédaler comme un furieux. Son souci de réservoir l’oblige à monter dans le camion, tout comme Sly, foutu pour problème de culasse. Les autres s’attaquent bravement, sous un mercure en chute libre, à une légende, le Tourmalet, 17 km qui va ravir les férus de lacets. Les locaux ont prévenu : en haut, il y a encore de la neige. Ils n’ont pas exagéré. A la Mongie, sous le Pic du Midi qui joue les Arlésiennes, le gris de la roche accueille le blanc des névés. Hendrik ne quitte plus ses surchaussures en sacs poubelles, les combis de pluie sont devenues indispensables. Les roues de bécanes, question accroche, on a connu mieux. Le pot d’échappement d’Yvan étant décédé, les cinq survivants enchainent les cols du Soulor et de l'Aubisque. A 16 h 45, on arrive à Bielle, en espérant ne pas en couler une. A l’approche d’Arête, prochain stop, Coco-fesses se fend d’une roue arrière pour fêter la douche chaude à venir.

Les Pyrénées, c'est parfait pour le vintage.

Atelier de réparation classique sur le parking de l’hôtel de l’Ours qui sent l’essence. La consigne du jour : épargner les meules restantes en ne tirant pas trop sur le moteur. Dans l’arrière Pays Basque, entre soleil et nuages, la perspective est magique : successions de vallons verdoyants, dalles noires incrustées dans un gazon digne de Wimbledon, noms de villages faits pour gagner au Scrabble tant ils sont faits de Z et de K, noms de fromages célèbres. Dans le col de Bagargi, où paissent penchées les brebis qui donnent l’Ossau Iraty, Sebi se fait larguer par un vélo. C’est la fin pour lui aussi. Avant Saint-Jean Pied de Port, Gilbert, retraité originaire d’Armentières, croise la route des Mobyboys, et se fait escorter, sur sa Peugeot flambant neuve. Considérant que la sienne est bien mieux. Virage sur le pont à Saint-Etienne de Baïgorry, le Pays Basque pur jus où pendent des piments d’Espelette de toutes les fenêtres, puis c’est le col d’Ispéguy avec festival de poussettes au sommet.

A la descente, Kevin valdingue sur les bas-côtés, s’égratignant. Au rayon tableau de casse, rien à déplorer, sinon, les premiers jours, un soleil de Fx par-dessus son guidon à cause d’une guêpe passée sous son casque. Epaule contusionnée, sans plus.

Enfin, au détour d’un dernier lacet, la route s’ouvre sur l’océan. L’Atlantique est en vue. Ce soir, à Fontarrabie, on mangera tard et fort bien, quelques-uns partiront faire la fête à San Sébastien. Puis ce sera l’heure de mettre toutes les meules dans le camion. Retour à la maison. De l’autre côté de la frontière, les Mobyboys ont déjà deux fans. Des jeunes croisées à Bourg-Saint-Maurice (Savoie), lors de leur traversée des Alpes. « Ils sont arrivés sur une mob, habillés de combis avec marqué Mobyboys dans le dos ! Depuis ils nous ont recontacté pour faire leurs propres virées ! » raconte Sly, ému. Pour l’an prochain, les vedettes de la mobylette songent aux Cévennes, et peut-être, pourquoi pas, la Corse... Avec plus de temps alloué aux rencontres, aux activités et surtout, souligne Sly, « avec des bécanes beaucoup mieux préparées ! »