A la fin de ce dédale d’archipels, « chaque mille peut être une torture ». Le capitaine est un poète, décidément. Le Horn, il l’a vu soixante fois. Devant le rocher, il a penché son bateau jusqu’à la limite oblique, quand le vent, qui n’est plus freiné par aucun obstacle, gémit comme un fantôme entre les voiles. Il a vu les lumières blanches de l’Antarctique, à 950 km de là, éclairer ses voiles de nuit. Mais aujourd’hui, la Tombe du Diable, coupable de plus de 800 naufrages marqués sur une funeste carte, se montre clémente. Gentillette. Un pauvre 8 nœuds, misère. On voudrait sonder le fond, là, pour retrouver ces centaines de mâts plaqués au sol comme des gisants pour se prouver qu’on y est. Le rocher sombre éclairé par la lumière rasante du matin, un albatros qui flotte au-dessus des voiles… Bateau sur l’eau. Où est le duel annoncé ? Où sont vagues scélérates, vaisseaux fantômes, hordes de pirates ? Esprit du Horn où es-tu ? Les Bretons devaient aller se rhabiller, paraît-il, question versatilité barométrique. Dans le calme ambiant, on se prend à customiser le rocher : une plate-forme de cliff-diving à 27 mètres, là, ce serait pas mal, encore faudrait-il voir si la réception est possible. Et y aurait-il assez de marge pour un saut en Base-jump de tout là-haut ?

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